MUSGO DE LA NOSTALGIA

A caído la tarde sin su ojo. 
Una sequedad del espíritu humea en los cardos.
El viento dispersa el llanto.

Es duro morir en el silencio 
con la sed del deseo 
en las manos. 
Es duro el recuerdo del olvido
cuando se nos hunde en llamas 
el camino.
Es dura saber que nos vamos,
dejando un silencio enterrado

Pero aún más duro saber que no sabemos 
cuando nos vamos